No solo lo
odiamos, le romperíamos el ojete a patadas, le mearíamos las polleras, le revolearíamos
un martillazo en la frente, hijo de re mil puta.
Debería
estar vendiendo el grill de George Foreman en Spayete, la re-concha de tu
madre.
Encima me
tengo que bancar que toques en cualquier lado con este afiche:
Sonido
Pret-a-Porter? Te cortariamos en pedazos y se lo daríamos de comer a Pappo, gil
de goma.
Buen,
enunciado este post/mandamiento, y viendo que la música de hoy pinta por estas
porongas que se la dan de vanguardia, y no son mas que boluditos sin una gota
de talento, ( tienen tanto talento como Casata de Paz interior) le dedicamos
este post de mierda al Flaco que en paz descanse…
Queda mal si digo que debería morirse Mike en
lugar de Spinetta, pero si ves esto 5 veces me das la razón…
morite hijo de puta!
Se me voló la lona, y le tapó la cara a un
amigo que una vez dijo: “… yo me masturbaba con las minas de sábados
tropicales, y cuando aparecía la
Tota, la guardaba…”
Ufffff diosss no había visto eso, es peor que escuchar el tecnodiscopopdance chino en el super. Que hdp!!!!!encima se quiere hacer el Willy Wonka y no llega ni a los talones de un umpa lumpa diosssssssssssss!
ResponderEliminarAmigorena, "Mike", ojalá te caigas de culo arriba de un cigüeñal hijo de un vagón lleno de putas. Putas feas.
ResponderEliminarSee, todos tienen razón ... pero reconozcamos, Menta Granizada, que si me encara en un boliche usando delineador y su pollera escocesa, le doy.
ResponderEliminarPatalín yo no le doy a nada con pollera que me encare, menos escocesa , menos con delineador violetaajajajjajaja
ResponderEliminar